Un hombre vestido de traje
De corte ingles
Sonrie entre bigote y barba
Esta sentado en su sillon
Sillon de terciopelo
Sillon de poder
Sillon que no puede cambiar
Ni realidad ni posibilidad
Feliz es, ha ganado
Una batalla de una guerra
Guerra infinita
Del pasado que no es presente
Del presente que para algunos
Nunca sera ni pasado o futuro
Ella sonrie
Nada tiene
Excepto aquello que consiguio
Porque una mañana camino y camino
Y una semana lucho
Y al fin se cansaron de tenerla
Como sombra de sus actos
Una dia se cruzaron
El vestido de traje de corte ingles
Ella vestida con lo que nada tiene
Uno se llama victorioso
El otro no tiene nombre
Pero uno cree que ha de ganar
Cuando la existencia del otro
Garantiza su derrota
En este presente que es pasado.
bitácora de viajes 